Ni hittar honom på golvet. Något katten släpat in.
Så enkelt. Ett bajsskämt och han är fast.
Han idisslas och kräks ut.
Ingen vill ha. Utom trasiga fjortisar som gnider sig mot sängstolpen när mamma och pappa gått och lagt sig.
Där sitter han. Ensam i förorten.
I sin slitna mintgröna skinnfåtölj från -91.
Sprider sin dynga.
Hans honor är ni. Hans kött. Hans nagelsvamp.
Fragment av hans meningslösa liv. Pixlar utan innehåll.
Han pratar skit. Han finns inte. Allt som finns är gallimatias. Buffel och båg.
Oron är stark. Rädslan är stor.
För dem som ser igenom lögnerna.
Vad finns? Ingenting.
En jävla nolla.
Känner ni törst? Dra en Jägermeister.
Knulla en farbror.
Snorta lite tvättmedel.
En stor jävla dos. En redig fix.
Ett bättre sätt att fly från era tomma patetiska liv.
Än att onanera till ett äckel som inte finns.
Som är en kattspya.
Upplöst i partiklar. Spridd i molekyler.
Han är ju er. Allas allmänna man.
Knullad av alla. Älskad av ingen.
En hora som inte ens existerar.
Och ändå så bottenlöst patetisk.
Det här är mycket bra!!
SvaraRadera